No contentos con haber hundido los índices de audiencia de la 1 a niveles del Pleistoceno, algún gracioso pasado de roscón de Reyes y orujo con ginebra (o simplemente analfabeto funcional), se encargó de poner una imagen del tenista manacorense, que no manacorí, como fondo para la noticia que daba información sobre el ganador del Premio Nadal de Novela en el telediario. Fueron sólo unos segundos, pero me reí mucho, porque pensaba que Groucho Marx y Gila eran insuperables, pero está claro que alguien les está superando, a ellos, e incluso a Martes y Trece, Mr. Bean, Jim Carrey, Chiquito de la Calzada, todos juntos, por no hablar de aquel censor franquista que no dejó publicar una antología de la Generación del 27, con la excusa que no eran veintisiete. Apaga y vámonos. Y si no lo hizo por gracia, que lo hizo de todo corazón (me imagino la escena: "Fulano, trae algo de Nadal, que hoy dan el premio", y Fulano , agarra lo primero que tiene a mano, una foto, me refiero), habrá que pensar que necesita clases de refuerzo extra en Literatura Española, como aquel amigo mío, excelente médico, por cierto, que un día, tras comentarle algo de Fernando Pessoa, me dijo indignado si es que era otro portugués que quería llevar Mourinho al Madrid. O tal vez sea un mensaje subliminal, tipo "niño, dedícate al tenis y no a leer o a escribir, así te forrarás y no saldrás a dar por saco con la marea blanca", como cuando salió escrito "vota PSOE" en los cuatro goles del Buitre a Dinamarca.
Aunque tampoco es mala idea la de darle un premio de novela a alguien que, por coincidencia de apellidos, se llame igual que el premio otorgado (animo a algún Santandreu con mucha pasta y morro, como un ex consejero de Bankia por ejemplo, que se invente un premio de lo que sea, a ver si gano algo que no sea disgustos y leña al bolsillo). Se haría por sorteo, y así, los Cervantes actuales, aunque alguno se dedique a la chapa y pintura o al contrabando de alpiste, podrían experimentar la sensación de ganar el Cervantes, los apellidados Rulfo, igual, los Gil podrían optar al premio Gil de Biedma de poesía, y además, llevarse un cochinillo, etc.
Pero , por supuesto, el Premio de Periodismo Rey de España, se lo llevaría siempre el mismo. Ya sé que no escribe sus discursos, pero es como si lo hiciera. Y hay que reconocer que alguien que lleva treinta y siete años largando las mismas frases huecas, altisonantes y más tópicas que el turrón en navidad ("la Corona, símbolo de la unidad...", "es más lo que nos une que lo que nos separa..."), y no pierde el trono, tiene más mérito que ganar el Nobel de Literatura.
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