TODAS LAS CARTAS DE AMOR SON RIDÍCULAS ( PESSOA )

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.
También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.
Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.
Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.
Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.
La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.
(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

POEMA DE JOSEP CRISPÍN GUITART

      -   POSADA EN UN PUEBLO SALMANTINO -

Cuento versos con los dedos y bebo
vino ,en un vaso de arcilla lustrosa,
de excelente cosecha mas mal año.
"Los vinos preparan los corazones"
dejó escrito Ovidio.
Recuerdo Villalar, los comuneros,
el pendón morado entre los trigales,
una oda llamada "Oda al mejor vino"
de algún vate franquista.
Me preguntan, corteses, si andaluz
es mi origen por el acento malo.
"Murcianico style", respondo.
Cuento versos con los dedos y  bebo
vino, cercana ya la primavera.
Al salir, un parroquiano gracioso
con roja nariz dice: "no sabe ni los dedos
que su mano tiene".
Que tengas siempre la mística vid.

25 POETAS FAVORITOS EN LENGUA NO CASTELLANA.

25. RONSARD
24. MONTALE.
23. POUND.
22. DICKINSON.
22. HEINE.
21. KEATS.
20. APOLLINAIRE.
19. HOLAN.
18. MALLARMÉ.
17. BUKOWSKY.
16. IBN HAZM.
15. BRECHT.
14. THOMAS.
11. TRAKL.
10. PAVESE.
9. BERHNARD.
8. GINSBERG.
7. WHITMAN.
6. PESSOA.
5. RIMBAUD.
4. KAVAFIS.
3. LORD BYRON.
2. VERLAINE.
1. BAUDELAIRE.

EXCESO DE VIDA : DE JUAN ANTONIO GONZÁLEZ.

Exceso de vida

Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.
Pero lo que presiento no se parece en nada
a la común tristeza. Más bien es certidumbre
de la totalidad de mis días en este
mundo donde he podido encontrarme contigo.
De pronto tengo toda la impaciencia de todos
los que amaron y aman, la urgencia incompartible
de los enamorados. No quiero geografía
sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
En mi vida no cabe este exceso de vida.
Mejor, si te dijera que medito las cosas
(fronteras y distancias) en los términos propios
de la resurrección, cuando nos alzaremos
sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,
independientemente del mar que nos separa.
Sueño con el momento perfecto del abrazo
sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.
sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
y espero la mañana en la que no habrá límites

ALGUIEN TRAJO UNA ROSA ( DE VICENTE GALLEGO; UN AMIGO, UN GRANDE )

Alguien trajo una rosa
hace ya algunos días, y con ella
trajo también algo de luz;
yo la puse en un vaso y poco a poco
se ha apagado la luz y se apagó la rosa.
Y ahora miro esa flor
igual que la miraron los poetas barrocos,
cifrando una metáfora en su destino breve:
tomé la vida por un vaso
que había que beber
y había que llenar al mismo tiempo,
guardando provisión para días oscuros;
y si ese vaso fue la vida,
fue la rosa mi empeño para el vaso.

Y he buscado en la sombra de esta tarde
esa luz de aquel día, y en el polvo
que es ahora la flor, su antiguo aroma,
y en la sombra y el polvo ya no estaba
la sombra de la mano que la trajo.
Y hoy veo que la dicha, y que la luz,
y todas esas cosas que quisiéramos
conservar en el vaso,
son igual que las rosas: han sabido los días
traerme algunas, pero
¿qué quedó de esas rosas en mi vida
o en el fondo del vaso?

POEMA DEL GENIAL CARLOS EDMUNDO D´ORY.

En Un Café


He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza

Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde 

POEMA DE LEOPOLDO ALAS : DEL MIEDO.

DEL MIEDO


El miedo es una potencia cómica.
Me hace temblar en un pasillo
por el que voy dichosamente a tientas
para no despertarle,
con gracioso patetismo,
abismado en mi cuerpo.

El miedo es el humor de la carne.
Por dentro es una fiebre
de pesadillas sin cuento,
un terror a la vida.
Por fuera es una broma.
Y es un prodigio haberlo perdido:
por la gracia de sentir
que soy ajeno a mí mismo

MARAVILLOSO POEMA DE PESSOA !!!!

Todas las cartas de amor son
ridículas.

No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas

OTROS POETAS DE LA MISMA GENERACIÓN ( 1961 - 1975 )

En un listado anterior daba veinticinco poetas de la generación 1961-1975, y me quedé corto. Añado otros nombres que me han gustado, algunos descubiertos recientemente (se publican anualmente unos 2500 libros de poesía en España, y a mí también me gusta el fútbol y echarme la siesta).

    Veamos:

1. Roger Wolfe (1962). Poeta en cuya obra toda reinan la nada, el hastío existencial y la angustia de vivir. Quizás demasiado directo en su lenguaje, heredero de Bukowsky, tiene poemas muy logrados y otros productos de una mala noche, reiterativos y nihilistas en exceso. En cualquier caso, merece la pena leer "Arde Babilonia".

2) Kepa Murúa (1962). En la línea del realismo sucio, como Wolfe, pero más irónico.

3) Leopoldo Alas (1961, q.e.p.d.). Una de mis debilidades. En sus últimos años se apartó de todo, quizás ninguneado, pero un libro como "La posesión del miedo" debe leerse y amar la ternura y la lucidez que desprenden sus poemas. Grande, muy grande.

4) Christian Law Palacín (1973). Dedicado al mundo del cine, escribe poco y muy bien. A ver si consigue un libro total, y corrige algunos defectillos.

5)  José Manuel Benítez Ariza (1963). Gaditano, su libro "Malos pensamientos" es excelente. Escribe también columnas y novelas. Poeta a seguir.


Habrá más, ya iré dando nombres.

BENDITOS LOS IGNOTOS

Un maravilloso poema de Juan Antonio González, tal vez el mejor poeta español actual.

 

 

 

“Heil den unbekannten”
Goethe, Das Göttliche

Benditos los ignotos,
los que no tienen página
en internet, perfil
que los retrate en facebook,
ni artículo que hable
de ellos en wikipedia.
Los que no tienen blog.
Ni siquiera correo
electrónico, todo
les llega, si les llega,
con un ritmo más lento.
Tienen pocos amigos.
No exponen sus instantes.
No desgastan las cosas ni el lenguaje. Network
para ellos es malla
que detiene la plata de los peces.
Benditos los que viven
como cuando nacieron
y pasan la mañana oyendo el olmo
que creció junto al río
sin que nadie
lo plantara.
Bendidos los ignotos
los que tienen
todavía
intimidad

Poema de Juan Antonio González Iglesias

Tiene mi misma edad. Es minusválido
psíquico. Ha conseguido
uno de los mejores trabajos de este mundo.
Es jardinero. Cuida
césped, setos de varias
urbanizaciones en
la periferia de Madrid. Se encarga
de regar los fragmentos
del paraíso próximos a casa.
Cuida cipreses rotos. Un poeta
de veinte años diría
que es el auriga del amanecer.
Hablaría de caballos,
del devenir silente de las cosas.
El desprecio del oro
podría ser emblema
de este hombre libre que no necesita
emblemas.
Trata directamente con la tierra.
Dialoga con el sol de tú a tú.
Virgilio en la Geórgica segunda
lo llama afortunado.
Yo aquí canto
que desconoce la mordedura
de la envidia. Que está
lejos de los jerárquicos, ajeno
a la soberbia de los sabios,
como quiso Francisco
de Asís. Que su paciente
azada es medicina contra la melancolía.

En la entrevista balbucea respuestas
tímidas. Del trabajo, lo que menos
le gusta: Madrugar.
¿Lo que más? Conducir la podadora
sobre la hierba.

( Juan Antonio González Iglesias. Un ángulo me basta. Visor. 2002)

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